ESENCIALMENTE...

“En el arte, la deformación es la base de toda expresión. Cuanto más intensa se vuelve la personalidad, más clara se hace también la deformación”.

-Mécislas Golberg, poeta y crítico

(En la foto una obra del pintor Matisse)

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PONZOÑA CULTURAL

     A veces un minuto de silencio para expresar el dolor por las víctimas se queda corto, muy corto. El feminicidio es como la corrupción en el PP: una interminable sucesión de casos aislados.

El machismo es una ideología, un substrato de la cultura patriarcal dominante, tan rancio, tan incrustado en nuestra sociedad que ni siquiera nos damos cuenta de su presencia. El machismo viene avalado por milenios de tradición, por costumbres de mierda, por obras de arte excelsas, por libros religiosos y epopeyas fundacionales.

Según la Biblia, fue Eva quien nos jodió el chollo del Jardín Terrenal, una criatura que estaba construida con una costilla de Adán, una hembra reciclada, hecha con sobras del macho, a la que le dio por escuchar a la serpiente. Desde entonces, las mujeres han estado siempre relegadas a un papel secundario, simples esclavas domésticas que de vez en cuando -Safo, Hipatia de Alejandría, Teresa de Jesús, Mary Shelley, Marie Curie- hacían una excepción y se saltaban la regla. De ahí que, cuando en el ámbito doméstico, golpean y asesinan a una mujer, sea en el país que sea, el golpe viene avalado por una inercia milenaria de machismo criminal, certificado por siglos de tradición patriarcal y de porquerías religiosas.

-David Torres

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YO TAMPOCO

   “No quiero volver a ser joven de nuevo. Lo más maravilloso de envejecer es que las cosas se hacen menos importantes. Uno quiere hacer las cosas bien, pero, al final, descubres que todo es un sinsentido, una ilusión”.

-Sir Anthony Hopkins, actor (en la foto)

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VACÍO, VACÍO

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SEGUNDO PLANO (?)

   “Freud no vacilaba en afirmar que sólo la relación con el hijo varón brindaba a una madre una satisfacción ilimitada. Y agregaba: “La madre puede transferir sobre el varón la ambición que debió sofocar en ella misma, esperar de él la satisfacción de todo aquello que le quedó de su complejo de masculinidad. El matrimonio mismo no está asegurado hasta que la mujer haya conseguido hacer de su marido también su hijo, y actuar como madre respecto de él”. En otras palabras, para Freud toda mujer es para el hombre, ante todo, una madre potencial que él necesita degradar para convertirla en un objeto sexual”.

- Elisabeth Roudinesco, historiadora y psicoanalista

(Foto: Araki (?)

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ALTAR DE LA VIDA

  

Cuando yo era pequeña, en mi casa la vulva era la potola y no se gritaba en público. Siempre pensé que era una palabra privada, inventada por mis ancestras, traspasada amorosamente de madres a hijas. Pero no, mi madre me contó hace tiempo que se la copió a una vecina, porque el chichi de mi abuela le parecía vulgar. Desde entonces llevo un listado de las denominaciones genitales infantiles de mis amigas. Tengo más de 50. Los comunes pipi, tete y toto. El callejero parrús, y el cursi mariposita. Los autonómicos figa (en Valencia) y chochete en el Sur. El obsoleto pesetilla. Alguno más rebuscado como castañita, tortuguita... Pañuelito, ¿en serio? También rajita, chirla y huchita, para que la niña aprenda de dónde puede salir dinero, imagino.

(...)

Lo malo de los chichis, las maripositas, las potolas y las huchitas no es que infantilicen, sexualicen, sean machistas o simplemente un poco tontos. Creo que el problema de fondo es que muchas niñas crecimos sin una palabra compartida para hablar de nuestra vulva, sumando al pudor anatómico, el lingüístico. Quiero que mi niña pueda hablar de su vulva sin que la primera traba sea cómo referirse a ella para que la entiendan sus amigas, su médico, su novio o la señora de la playa. Ese es mi regalo. Y luego ya, cuando crezca y me odie, que la llame como le salga del coño.

-Patricia Gonzalves en EL PAÍS

En la imagen: Vulva tallada en Roc-aux-Sorciers, Paleolitico Superior, circa 14000 aC.

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TAMBIÉN SE HA IDO

Me encontré con la doble de la Estrella

al abrirse hacia los lados la puerta del ascensor

y yo salía

y ella entraba

a las cuatro de la madrugada

y vi que estaba absolutamente pirada

le pregunté qué había tomado

dijo 6 Valium y Vino Blanco

porque hoy era el último día de rodaje

y le pareció que había que celebrarlo

jodiendo con algún tío del equipo

y colocándose

porque éste era su pueblo

y ella iba a quedarse

mientras nosotros nos íbamos

y la tortura de no ser más que una doble

dejada atrás

en un pueblo en el que le dolía haber nacido

estaba destrozándola ahora

de verdad

y eso hizo que volviera a avergonzarme

de trabajar como actor en una película

y provocar ilusiones tan estúpidas

de modo que me la llevé a mi habitación

sin planes respecto a su cuerpo

y ella se sintió desesperadamente decepcionada

intentó arrojarse por la ventana

y le dije que no valía la pena

no es más que una película estúpida

no tan estúpida, dijo ella, como la vida

1/11/81

Seattle, Wa

- Sam Shepard (en la foto) / “Crónicas de motel”

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