TRISTE SEMEJANZA

Se ha popularizado como algo positivo y deseable, desde el Mundial de Fútbol del 2006, el concepto de buntes Deutschland o Alemania multicolor. Una Alemania desenfadada, jovial, derrochadora, que a fuerza de invadir con bañador y sandalias las playas del Mediterráneo se ha latinizado. Los férreos principios de la moral prusiana han caído en descrédito. Hoy es moneda corriente en Alemania el que los trenes lleguen con retraso, sus pilotos hagan huelga en días de ajetreo vacacional, sus políticos sean incapaces de gestionar la construcción del aeropuerto de Berlín, aún en obras tras largos años. Los programas de humor no dan abasto. Y ahora resulta que la gran insignia de la marca Alemania, la Volkswagen, se ha estado dedicando en gran escala a prácticas picarescas.

-Fernando Aramburu en EL PAÍS

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SANGRE ANDALUZA (?)

“A manera de acuerdo diplomático entre los nobles y su emperador, Rodolfo fue elegido rey de Bohemia y llevó la corona de San Wenceslao a partir del 22 de septiembre de 1575. El joven rey tenía 24 años y se dedicó por entero a solucionar las preocupaciones prácticas de sus súbditos. No obstante, en los asuntos políticos más fundamentales su manera de gobernar encarnaba las antiquísimas virtudes de los Habsburgo, a saber, indecisión y tendencia a evitar los conflictos retrasando la toma de decisiones siempre que fuese posible”.  

-Philipp Blom

(En la imagen el HORROROSO e infractor hotel de El Algarrobico)

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UNA VERDAD QUE NADIE LEERÁ

Mírennos. Ahí estamos. Dándole cuartelillo a un café en los centros comerciales haciendo que esperamos a alguien que no llega. Escrutando la pantalla del móvil como si viéramos la luz primera. Sudando una clase de zumba con tal de formar parte de un grupo, aunque sea de riesgo de ridículo espantoso. Leyendo trilogías a capítulos acodados en barras alternas para que el camarero no acabe poniéndonos lo nuestro antes de pedirlo y a montarse él solo una película que se parezca demasiado a nuestra vida perra. Matando el tiempo a base de amor propio antes de que nos mate él de pena de nosotros mismos. Henos ahí a tantos. Solos como la una.

Un día, un mercachifle nos llamó singles y fuimos nosotros y nos lo creímos. Íbamos a ser libérrimos, dueños de nuestro tiempo, hiperconectados, digitales, modernísimos. No dijo que la soledad era también esto. Sentirse esclavo de ti mismo. Hacer tiempo en ninguna parte para llegar a casa tarde y nunca. Comerte la ansiedad con kikos antes de llamar a nadie que bastante tendrá con lo suyo y quedar encima de aguafiestas, triste, colgado de la vida.

Esta semana la hormigonera de la actualidad se tragó una noticia que debía haber abierto los medios que aspiran a contar qué pasa aquí y ahora. Porque además de lo de Cataluña, sucede que cuatro millones de españoles se sienten solos. Y no solo esos viejos que van al médico solo por hablar con alguien. No solo esos desempleados que ven pasar el año sin más cita que la del Inem. También gente con pareja, trabajos de éxito, recursos para comprar todos los sucedáneos de la compañía, pero no la verdadera. Esa ni se compra ni se vende ni se busca en Google ni se tuitea. Solo se encuentra. Y no todos y no siempre. ¿O alguien se cree que el idilio entre una celebérrima viuda y un notabilísimo caballero casado fue un flechazo? Todos ansiamos sentirnos únicos. Especiales para alguien. Vivos.

-Luz Sánchez en EL PAÍS

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OTRA DESPEDIDA...

Adiós querido amigo Bela. Fuiste un hombre de acción, excombatiente tupamaro, exiliado de tu tierra donde habían puesto precio a tu cabeza por el hecho de ser un sublevado ante la injusticia y la corrupción amparadas por los asesinos Estados Unidos. Tuviste tiempo de ver a un compañero tuyo de armas, José Mújica, presidir ejemplarmente con el reconocimiento internacional, tu país. Un día amaneciste con un violín en tus manos al que trataste como a una amante y él te lo agradecía dándote su mejor sonido en respuesta a tus sentidas caricias. Idolatraste a las mujeres y ellas en reconocimiento a la firmeza de tu pasión te abrieron la puerta de este mundo y también fue una mujer de dulces manos la que te abrió la puerta de la eternidad tal y como tú querías.   

Nada es ya igual sabiendo que no estás entre nosotros.

Allá donde estés ve pidiendo un Absolut con tónica para mí. Hablaremos de las adoradas minas que tanto hemos amado hasta el improbable juicio final, al que asistiremos ebrios y sonrientes pero bien uniformados con nuestros trajes de hombres libres.

Gracias por tu amistad. 

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SUBLIME

“Abriré una escuela de vida interior y colgaré en la puerta: escuela de arte”.

-Max Jacob

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HISTORIAS DE MAESTROS

“Cuanto más escribía e indagaba, más cosas necesitaba escribir. El libro era una culminación y un punto de partida. Un dolor persistente en la espalda le hizo ir al médico. Había imaginado que sería lumbago: era un cáncer renal. Los médicos pronosticaron que podría vivir unos tres años. Quizá con uno le bastaría para terminar el libro. Pero la enfermedad se aceleró y a los pocos meses ya estaba claro que iba a morir. En la cama del hospital le seguía dictando a un amigo, Ed Vulliamy, que ha dado forma al libro inacabado, Everything is Happening: Journey into a Painting. Según la vida se le iba acabando, Michael Jacobs intuía que una parte del misterio de Las meninas está en el tránsito del tiempo: ese instante detenido o congelado se disipará un instante después, cuando las doncellas terminen su genuflexión, cuando el pintor absorto dé una pincelada, cuando la infanta tome en su mano tan blanca el búcaro de arcilla roja. De pronto esa figura del fondo se convertía para él en el centro de la pintura. Al hombre a punto de morir le parece que el aposentador vestido de negro le está indicando con un gesto que le siga, que le mostrará algo que no ha visto nadie, el secreto último del cuadro, o el de una vida completa y detenida para siempre, cerrada por la muerte, como se cierra la puerta de una habitación. Las meninas es una cripta del tiempo”.

-Antonio Muñoz Molina

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CURRICULO DE EXPERTO

“No se crean que me encuentro bien, pero tampoco me encuentro mal a menudo. He tomado bastantes drogas psicoactivas desde los veinticinco años, por afán de conocimiento, por simple gusto o por vicio. Esto último sólo me acontece con el tabaco, pues fumo compulsivamente desde los quince, a veces hasta tres paquetes diarios; es una vergüenza que no consigo evitar (…).

Bien porque estuviese investigando sus efectos –solas o en combinación con otras- o bien porque se me calentaba la boca, he atravesado intoxicaciones de alcohol, opiáceos, estimulantes, éter, cloroformo, tranquilizantes, somníferos, neurolépticos y algunas otras sustancias, a veces con vómitos, nauseas, temblores, sudor frío, neuralgia, fiebre y la sensación de que iba a morir. Pero nunca necesité atención ajena. Para las ebriedades o intoxicaciones siempre he procurado rotar los productos, evitando más de algunos días seguidos con cada uno, y la formación de tolerancia.

Sólo me queda mencionar, muy a grandes rasgos, cómo cuido la vida del cuerpo propio. Por suerte o por desgracia, nunca me he operado de nada. La última vez que acudí a un médico –porque estaba amarillo, y era mi segunda hepatitis- fue hace veintiséis años. No he encontrado hasta ahora ningún mal que no remitiese con ayuno y sueño, salvo unas anginas con fiebre alta hace un par de décadas, y unas purgaciones algo antes, que se fueron ambas con los antibióticos recomendados por el farmacéutico.

Mis reparos a la situación actual podrían resumirse con una tosca imagen: no sigamos comportándonos como ovejas apacentadas por lobos, que antes llevaban sotana negra y ahora portan batas blancas”.

-Antonio Escohotado / “Retrato del libertino” 1997 

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