Mírennos. Ahí estamos. Dándole cuartelillo a un
café en los centros comerciales haciendo que esperamos a alguien que no llega.
Escrutando la pantalla del móvil como si viéramos la luz primera. Sudando una
clase de zumba con tal de formar parte de un grupo, aunque sea de riesgo de
ridículo espantoso. Leyendo trilogías a capítulos acodados en barras alternas
para que el camarero no acabe poniéndonos lo nuestro antes de pedirlo y a
montarse él solo una película que se parezca demasiado a nuestra vida perra.
Matando el tiempo a base de amor propio antes de que nos mate él de pena de nosotros
mismos. Henos ahí a tantos. Solos como la una.
Un día, un mercachifle nos llamó singles y fuimos
nosotros y nos lo creímos. Íbamos a ser libérrimos, dueños de nuestro tiempo,
hiperconectados, digitales, modernísimos. No dijo que la soledad era también
esto. Sentirse esclavo de ti mismo. Hacer tiempo en ninguna parte para llegar a
casa tarde y nunca. Comerte la ansiedad con kikos antes de llamar a nadie que
bastante tendrá con lo suyo y quedar encima de aguafiestas, triste, colgado de
la vida.
Esta semana la hormigonera de la actualidad se
tragó una noticia que debía haber abierto los medios que aspiran a contar qué
pasa aquí y ahora. Porque además de lo de Cataluña, sucede que cuatro millones
de españoles se sienten solos. Y no solo esos viejos que van al médico solo por
hablar con alguien. No solo esos desempleados que ven pasar el año sin más cita
que la del Inem. También gente con pareja, trabajos de éxito, recursos para
comprar todos los sucedáneos de la compañía, pero no la verdadera. Esa ni se compra
ni se vende ni se busca en Google ni se tuitea. Solo se encuentra. Y no todos y
no siempre. ¿O alguien se cree que el idilio entre una celebérrima viuda y un
notabilísimo caballero casado fue un flechazo? Todos ansiamos sentirnos únicos.
Especiales para alguien. Vivos.
-Luz Sánchez en EL PAÍS
-------------------------------------------
No hay comentarios:
Publicar un comentario