Lo veo a usted ahí, preparando el ritual de una infusión, moroso y detallista como en sus cuadros se ve a don Antonio Lopez, el de Albacete; le veo a usted ahí,tras regresar de un día fuera en que, como en otra pintura mas antigua, de roma o grecia no lo sé, en que vemos a Hera en aquel fresco caminando con un cesto y un ramillete de plantas que en su gesto igual puede estar sembrando que recogiendo su cosecha con sus manos; lo veo a usted -o lo imagino, que es otra forma de reencontrarlo (o de retrobar-lo, como diría en valenciano Joan Fuster)- al filo de estas noches serenamente intensas que San Juan anuncian, antes de que el padrecito Helios, como ya observaron los griegos, iniciara su lenta retirada -otros seis meses, medio año- hacia el Norte, cubriendose de umbra e limo las paredes que a septentrión ofrecían sus viviendas ; lo veo a usted comprendiendo en sus caminatas con su perro que la ingenuidad del cachorro es virtud a nuestros ojos, visto desde la perspectiva de la edad y lo que el tiempo fuera haciendo; él está orgulloso de lo que puede hacer por nos; nosotros, mas en precario, de lo que ya hacemos por él, con nuestras limitaciones y renuncias. En fin, tras noche alunada me vino el extraño pensamiento de escribir paseando a solas por esos campos solitarios de vuestra morada. Tras las inevitables nostalgias -previsibles-, y recurrencias de mi edad, hoy me levanto a respirar a prima hora, molido y sin fuerzas, al clarear los gallos; ducha y envío del presente como una renovación, tras ventilar, de la sencilla y limpia parte de utopía que hay en nos, tan necesaria, para seguir tirando del homínido bestiario, incluso alovados de imperiosa luna llena como el lobo; o rodeados de un mundo de tragedias cuyo origen, pese a lo mucho que hoy saben los saberes de los sabios y las ciencias, aún ignoramos; por mas vueltas que en su búsqueda ya diera el mismísimo Nietsche… y otras poderosas mentes de similar potencia y perspicacia filo-poéticas---. Gracias por la hospitalidad. Entre caballeros de cierta edad, se agradecen, en silencio, muy de veras, estas cosas… Y ahora, me torno a mi caminar…
Allí donde los perros, tras dar muchas vueltas, finalmente se echaban a dormir, allí encontraba yo la suficiente confianza como para cartografiar alguno de aquellos territorios que escaparon a los colonos fenicios, griegos o romanos, al renacimiento italiano y al barroco francés… eran, por así decirlo, espacios portadores -de un modo real o imaginario- de las huellas del tiempo bajo un cielo libre, entre el mar y las piedras, entre la soledad primera y el ùltimo silencio. De allí se siguen estas Iluminancias ensimismadas por las noches serenamente intensas que preceden a San Juan. De allí estos mapas pigmentados por las cicatrices de la errancia. De allí estos Territorios real o imaginariamente asumidos como espacios de vestal pureza -iba pasando mi mano el aceite virgen a través del sol-, donde tan solo los gatos parecen estar avizorando la presencia de un viento lejano que se acerca… “Diario de un cartógrafo de acuarelas llamado Ralmador de Samos”
4 comentarios:
Lo veo a usted ahí, preparando el ritual de una infusión, moroso y detallista como en sus cuadros se ve a don Antonio Lopez, el de Albacete; le veo a usted ahí,tras regresar de un día fuera en que, como en otra pintura mas antigua, de roma o grecia no lo sé, en que vemos a Hera en aquel fresco caminando con un cesto y un ramillete de plantas que en su gesto igual puede estar sembrando que recogiendo su cosecha con sus manos; lo veo a usted -o lo imagino, que es otra forma de reencontrarlo (o de retrobar-lo, como diría en valenciano Joan Fuster)- al filo de estas noches serenamente intensas que San Juan anuncian, antes de que el padrecito Helios, como ya observaron los griegos, iniciara su lenta retirada -otros seis meses, medio año- hacia el Norte, cubriendose de umbra e limo las paredes que a septentrión ofrecían sus viviendas ; lo veo a usted comprendiendo en sus caminatas con su perro que la ingenuidad del cachorro es virtud a nuestros ojos, visto desde la perspectiva de la edad y lo que el tiempo fuera haciendo; él está orgulloso de lo que puede hacer por nos; nosotros, mas en precario, de lo que ya hacemos por él, con nuestras limitaciones y renuncias. En fin, tras noche alunada me vino el extraño pensamiento de escribir paseando a solas por esos campos solitarios de vuestra morada. Tras las inevitables nostalgias -previsibles-, y recurrencias de mi edad, hoy me levanto a respirar a prima hora, molido y sin fuerzas, al clarear los gallos; ducha y envío del presente como una renovación, tras ventilar, de la sencilla y limpia parte de utopía que hay en nos, tan necesaria, para seguir tirando del homínido bestiario, incluso alovados de imperiosa luna llena como el lobo; o rodeados de un mundo de tragedias cuyo origen, pese a lo mucho que hoy saben los saberes de los sabios y las ciencias, aún ignoramos; por mas vueltas que en su búsqueda ya diera el mismísimo Nietsche… y otras poderosas mentes de similar potencia y perspicacia filo-poéticas---. Gracias por la hospitalidad. Entre caballeros de cierta edad, se agradecen, en silencio, muy de veras, estas cosas…
Y ahora, me torno a mi caminar…
Allí donde los perros, tras dar muchas vueltas, finalmente se echaban a dormir, allí encontraba yo la suficiente confianza como para cartografiar alguno de aquellos territorios que escaparon a los colonos fenicios, griegos o romanos, al renacimiento italiano y al barroco francés… eran, por así decirlo, espacios portadores -de un modo real o imaginario- de las huellas del tiempo bajo un cielo libre, entre el mar y las piedras, entre la soledad primera y el ùltimo silencio.
De allí se siguen estas Iluminancias ensimismadas por las noches serenamente intensas que preceden a San Juan.
De allí estos mapas pigmentados por las cicatrices de la errancia.
De allí estos Territorios real o imaginariamente asumidos como espacios de vestal pureza -iba pasando mi mano el aceite virgen a través del sol-, donde tan solo los gatos parecen estar avizorando la presencia de un viento lejano que se acerca…
“Diario de un cartógrafo de acuarelas llamado Ralmador de Samos”
Camine, camine. Camine en paz.
Precioso texto, siga caminando así.
Esther
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