“El instrumento
esencial es el lenguaje, si no, no hay pensamiento. El mejor modo de entrenar a
la gente para que sepa pensar de manera creativa y diferente a los demás es conseguir
que lean buena literatura”.
-Kári Stéfansson,
genetista
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Me voy muriendo
como he vivido:
sin darme cuenta.
-S.P.
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“El 27 de enero de
1939 el poeta Antonio Machado cruzó la frontera francesa camino del exilio. El
próximo miércoles se cumplirán 82 años. Desde Barcelona hasta Portbou, entre la
riada de españoles derrotados que arrastraban carretas con colchones y enseres,
Machado, en compañía de su madre y de su hermano José, no pronunció una sola
queja, ninguna maldición. Lo cuenta Corpus Barga. En las paradas, sentado con
el bastón entre las piernas, Machado hablaba de Fray Luis, de los clásicos
latinos, recordaba historias de las tertulias en Madrid, tal vez llevaba en la
memoria el sol de su infancia en Sevilla, mientras las tropas de Franco
bombardeaban a la gente que corría despavorida por las cunetas, en medio de un
gran atasco de coches. Pasaron una noche en un vagón en una vía muerta en la
estación de Cerbère. Lejos de recurrir a los buenos oficios de la embajada de
París, Machado prefirió quedarse en Colliure, donde el poeta y su madre, una
viejecita casi agonizante, tuvieron que dormir en la misma cama de la pensión
Quintana. El poeta sobrevivió 26 días”.
-Manuel Vicent
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“El señor Y, a quien
le gustaban las tostadas con mantequilla pero no se atrevía a comerlas porque
le sentaban mal, decidió pegarse un tiro; y, antes de hacerlo, se comió tres
tostadas con mantequilla, puesto que sabía que la digestión no le causaría
molestias”.
-James Boswell / “La
vida de Samuel Johnson”
(En la imagen J.
Boswell)
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“Te vas adaptando a
esos engaños que tiene la vida. Como el sexo. El sexo mismo es un cachondeo.
Sirve para llenar esta tierra de tus crías, incontrolablemente. Poco más; el
resto es un invento de esa idiotez y esa salvajada que han dado en llamar
romanticismo. La cuestión es disfrazar que somos una especie: como las ratas o
como los leones. Nada más”.
-Joan Margarit, premio Cervantes y poeta
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